Se asoma un libro 

que cuenta una historia

más antigua que la roca 

Sus hojas se deshacen 

y vuelven a nacer 

A veces es un pájaro amarillo

o un papel atrapado entre las piedras

Es un libro esquivo

pero mágico

Te enamoras del desierto

si lo lees

Sus imágenes son breves 

de periferia fulgurosa

Susurra en todas las direcciones

pero nunca al mismo tiempo

La forma de su sonido 

es concéntrica

imitando la curva de las caracolas 

Por la noche 

su portada es tallada por la luz 

de las estrellas muertas que brillan en el cielo 

Con el rocío de la mañana

sus letras de tinta negra

se escurren y se borran 

Todo se seca...

La arena regenera su tersura

y el viento la eleva

Sus granitos son 

la purpurina dorada que por la tarde

llueve