lunes, 15 de mayo de 2017

Ave Evans

Para que suene un piano así como las páginas de un buen libro
la música debe narrar con su lenguaje indescriptible
Ella va más allá de una historia 
Ella cuenta lo que antecede y rodea una palabra 

Para que suene un piano así como lo tocas tú, Evans 
preciso de un poeta apenas sabiendo que es un poeta
tocando cada instante donde pone los ojos 
y en un súbito regreso
impregnado de cada aroma 
pudiese detenerse en uno
y en otro
todo en un mismo momento
todo en una sola palabra 
todo en una sola hoja arrastrada por el viento
tan claro como el suspiro
inadvertido entre la gente

lunes, 24 de abril de 2017

En mi bosque todos los pájaros cambian de color pero yo apenas doy cuenta de ello. 
Mucho mirar al suelo supongo. 
Pero cabizbajo no es tan triste si se persigue un sueño. 
Pero entre sueño y sueño no despierto y no despierto me olvido tan fácil de las cosas. 
Tengo ganas de ser viento y omitir por supuesto todos los punto aparte.
Un café en París o un té en Chiu Chiu.  
Ahora entiendo la belleza de ser niño y vuelvo enamorarme de Ivania la hija del profesor.
Conservo su risa en el lugar más hermoso de todos mis veranos, eso que la conocí en otoño.

Por supuesto cuando grande quiero ser niño y mirar toda razón con inocencia.
Me aburre el intelectual que no lleva el corazón en los ojos.
Punto aparte, 
la medida del sentindo 
dos manos en el agua 
una cucharita de café
mar a gusto... gaviota, gaviota, gaviota 
mi receta de una tarde
para pensar estas cosas.

Hay tanto para pensar siempre.
La gente confunde pensar con evocar 
pero está bien
así parecen más nostálgicos lo que quieren ser nostálgicos;
Tejer la luna moviendo la cabeza similar al barco movido por las olas. Ah... ya quisiera ser nostálgico
pero ya ni eso
el presente me abofetea con su ala cristalina
pura brisa en la cara
puro amor en el rayo
pura lluvia en los ojos (lo clásico)
y así con toda la vida me voy callando
como riendo y llorando
medio cabizbajo
olvidando los colores
de los pájaros en mi cabeza 
doña Teresa
doña Teresa
lo que ayer era bosque hoy es una mesa...



domingo, 9 de abril de 2017

La gente empuja donde dice tire y yo te sigo queriendo
Espero un café
me compro una revista
la mujer de la portada
¿habrá querido sonreír?

Es posible
vaya que lo es
el mundo es aparente
en la medida de certezas
pero ni eso ni lo otro
cuando no se sabe nada
o se cree saber todo

Leve vértigo 
leve...
Quiero seguir el camino de esa paloma
que se pierde por el cielo
y volver sin certezas a querer con el alma
sin pensar en los miedos

Al fin si me quiere o no
no es asunto mío 
el café se pone frío
la gente sigue empujando donde dice tire
mientras la mujer de la revista
me sonríe
pero yo te sigo queriendo

miércoles, 29 de marzo de 2017

Pop-ema

Permítame aclarar nebulosas repentinas
si el mundo de cabeza no le ofrece bellas flores
a usted que pretendía ese día de palabras
un susurro de la aurora
que enamora y enloquece

Lo cierto es que tantas veces
la mudez jugó doble trampa
que asustado y en el ancla
no miré por la ventana
con la duda de los peces sin el agua
con la boca entrecortada de raíces
sin matices
alejado de sus manos de paloma

No hay aurora mujer
no hay aroma
que sostenga el puente de sus ojos 
sin medida y en reposo
el amor vive siempre atento 

Sin lamentos
He aquí la aclaración:
no le llevo bellas flores 
por buscarle una canción
que sea clara y asertiva
como el día en que su voz
me dijo medio trémula
medio tímida
acá está mi corazón 

lunes, 27 de marzo de 2017

En el silencio nadie tiene rostro

No estoy viejo, la verdad no estoy viejo pero amo el silencio más de lo que debiera. Pasaría días enteros sin decir palabra alguna, acostumbrado al crujir de la arena y a la sal del agua en mi cuerpo. Sin embargo dista esa realidad, tengo que decir lo que sea porque de otra forma no podría participar de la trama.

Ah! acabo de tener la sensación de que mis letras, sobrevivientes a la carne, son leídas en silencio por ojos que sienten lo mismo que yo.

Me parece curioso, la última vez que sentí verdadero silencio -tanto así que muda también la narración interna quedó- otro ser sin dejar de ser yo, miraba como niño el sol en el agua, radiante cual un viejo que por vez primera se desprende de su rostro en un aliento largo, sin retorno, a la luz. 

jueves, 23 de marzo de 2017

Si el tono más alto del sol logra desprenderse del rayo
no es la noche un canto hacia dentro
donde toda la luz se convierte en milagro
donde la luna reposada en el agua
puede unir la puerta del sueño
y toda estrella es un rostro de ojos brillantes

Si así fuera    
si en verdad la distancia es sólo un extremo del alma
el tono más alto del sol 
es el vacío en el hermoso silencio

martes, 14 de marzo de 2017

Sobre tus vértebras
sobre mis vértebras
se anuda una lengua
que tartamudea amor

Sin labios se puede besar

Descansa en mi hombro

Quiébrate conmigo

Amemos la ceniza de nuestros
huesos calcinados

El viento nos llevará a todas partes

Descansaremos en todos los libros

Sobreviviremos en una cama
abandonada hace siglos