Quiero escribir un poema

Una cosa

es

inmediata

Por favor 

algo

Eso

que está 

que nunca 

se va de ahí

Esa cosa 

Eso…

lo que siento 

Milagro cotidiano

Es verano

hay niños

gorriones y un olivo

Está nublado

La mamá sale a colgar las toallas

De la higuera 

cae un higo

Un gaviota cruza 

Se prepara café

El horno de barro

todavía está caliente

El perro mira 

por la reja

Los últimos

se despiertan

Se sientan a la mesa

La palta en el pan

Todos en el centro de la casa

desayunando

ese milagro cotidiano

de estar juntos

una vez

más

Peso particular

Todo se detuvo

pero nada se detiene

Esa paradoja del uno

del observador

La gravedad y el plato

el pájaro y la ventana

Ahora entiendo el equilibrio

en el peso particular 

del ser

Oír los dos paisajes

contrarios

- y conservarlo en una sola nota- 

Recordar

como la escafandra 

tirada por la cuerda

y sentir 

que la risa de los niños

es más valiosa que los imperios

Callao no´ má

Me gusta mirar a los ojos

sin distinción

Escuchar hasta donde lo permito

Reír de repente

Mirar el suelo y el lugar

Recoger una piedrita

y reír de nuevo

Asentir con la cabeza

y objetar con un gesto

Pero ante todo

abstenerme de la palabra

si ella

no es precisa como el silencio

Ya me pasó otras veces

tantas otras veces

y sigue pasando

Pero acá estoy

mirando la madruga desaparecer

Me río de lo que escribo

pero con ternura

La mayor parte del tiempo

solo soy

inevitable como los días

y otras veces

quiero dormir 

-El vértigo me quita el aire

todo me atraviesa-

Canción perdida

Había una canción

perdida en mí

Cuando la encontré

no sabía que la tenía

La toqué

todo el día en mi cabeza

y en cada rincón donde estuve

Luego la olvidé de nuevo

por muchos años

Desvelado

Ningún atisbo 

del celeste 

de la madrugada

Eran las una

y media

cuando me desperté

Mi sueño fue tan breve

que no pude recordarlo

Por mi cabeza

breverías musicales

eco imágenes

vacío

Lo intenté

lo juro

Dieron las tres

Hace rato no me pasaba

pero volví a tener sueño

Dormí hasta las siete

Y ya sé qué me sucede

Cuando la historia

se deja de contar

y no encuentra sostén

para proseguir

me despierto

-en otra hoja en blanco- 

Tecito caliente

Voy a pedir

que sea más suave

esta mañana conmigo

Porque no estoy

para agitadas

todo el tiempo

Lentamente

revuelvo el té

Afuera medio mundo 

aún duerme

No hace frío

pero me abrigo

Me la pasaría

todo el día acunado

en este sillón

ni tan cómodo

ni tan malo

Tal vez me duerma 

de nuevo

La humedad de la ventana 

se ve tan bien

Y ese cielo

tan hermoso

me saca una sonrisa 

Nota mental

Cuando las nubes bailan allá arriba

y el corazón las sigue con sus ojos de viento

que tiempo sin tiempo más tranquilo

Así de esa manera

la mente siempre tan ocupada

deja la papelería de lado

y observa...

Si alguna vez pedimos pruebas

sobre el mundo invisible

afuera está repleto

Solo mira con los nuevos ojos

los que siempre tuviste

Solo estuve despertando

Quizás

ya no tenga

el mismo intercambio gestual

el breve baile en la respuesta

Yo no sé cuando acabó

solo estuve despertando

-y soñando- 

Sin ruta

pasaron días similares

Unos muy tristes

y otros de profunda belleza

Hoy lunes por la mañana

mi perro

que me sigue a todos lados 

una vez más

está conmigo

El sol pega fuerte

en los poemas de mi papá

apilados en mi escritorio

Ya no sé si tenga esperanza

ni miedo

Algo me remueve profundamente

Y espero la lluvia

porque a pesar 

de que caigo de espalda

sin caerme 

algo nace en mí

algo misterioso 

y lleno de alegría

algo que recuerdo levemente

y susurra

yo no sé 

una luz inesperada

un abrazo 

Esas hojas solo quisieron darnos alas

Un remolino inverso

deja caer su último caos

y la fruta trasciende

se viste de voz

de beso

de humedad suspendida 

y nos persiguen cien hojas

oraciones aladas

deslizares de cuellos

glaciares intermitentes

volcanes desde adentro;

mil tentáculos como pétalos

y ventosas como besos 

Una y otra vez

de puntillas en el hilo

que sostiene

la vida y la muerte

Pero regresamos

y la habilidad de la noche

póstuma al silencio

nos desliza

y reunimos los fragmentos

y se adhieren al rostro

a la forma de despedirnos

y extrañarnos

Recuerda 

ya nos avisaron otros pájaros

cuando te reflejes en el agua

atraviésala 

y en tu forma sin cuerpo

cuando la tarde te avise

con el último rayo en tu cara

acércate a la luz

porque así como el polvo

también serás suspendida 

Todo de nuevo

Pido la palabra en el salón vacío

uno

dos

tres

probando

¿Se escucha allá atrás? 

Saco el papel en blanco

todas las sillas perfectamente alineadas

la luz fría

la pelusa cayendo

Voy a leer

voy a leer un poema

¿aún está permitido?

Puede que mi idea no se ajuste

ahora que voraz el juicio

apunta con su dedo tembloroso 

Escribiré sin "e"

sin ánimo de contrariar 

ni rendir tributo a la academia 

No hablaré de la revolución

ni de ayer ni de mañana

Pero sí de tierra

de agua

de otra vez y de todo de nuevo

como la primera vez

sin bancos y en blanco

así también el papel

jugando a la propia vida

porque desapercibidos por montones

e ignorados por millones

Pide también la voz el hada

y los milenarios invisibles 

La nueva forma de hablar

que no es verbo sino en silencio

-inalterable verdad del sentir-

Y cuando haya acabado

otro vendrá después de mí

y aplaudiré su poema

sentando en las silla

en el salón que alguna vez

estuvo vacío

Intemporalidad

Se despierta una mañana cualquiera 

y digo uno se despierta una mañana cualquiera

porque las mañanas no cambian

en el ciclo en sí

por lo tanto el loop

es completamente mental 

y situacional por supuesto

Y claro

el pájaro no pasará

dos veces por el mismo sitio

y las uñas y los pelos

milimétricamente serán más largos

pero ese es el fenómeno físico 

Por eso uno se despierta

una mañana cualquiera 

porque uno sabe si realmente es el mismo

pienso, será que en cada pestañeo

cambiamos de versión?

Un pensamiento bastaría

digo también en los conceptos

crecer, envejecer, ir, mover

Pregunto por el hilo que sostiene 

la peligrosa linealidad de las cosas

apuesto por el día 

en que aquello se acabe

y una mañana cualquiera 

nunca será cualquiera 

si sometemos el ciclo 

a nuestra experiencia creativa 

El día y la noche en ambas manos

el tiempo, ya lo decía la colorina

- medida imaginaria- 

Hoy despierto por siempre

y me duermo toda la vida

I love you for sentimental reasons a lo Nat King Cole

Antes de irme a acostar

quisiera decirte que

te amo

y no agregaré nada más.

Por motivos personales

y en coherencia con mi propio rito

escribiré cada palabra

de este momento

hasta que cierre la puerta.

La razón de este ejercicio

es retornar a la imagen

de la manera más pura posible.

Debido a mis sentimientos hacia ti 

es probable

que la objetividad 

esté empapada de amor

y pudiera agregar luz

a una parte tuya 

que tiene sombra.

Es por es ello

que esta verbalización 

es un intento de declaración

previa, párvula pero necesaria.

Y ahora que puedo

retener esta pintura 

deja mirarte otra vez 

hasta que el espacio

de la puerta y su marco

cierren la imagen

que me llevo de tu amor 

y me tiene 

escribiendo estas palabras.

Un diente león entra por mi ventana

Mi amor es este que tengo

nada más

en él alcanzo lo que debo alcanzar

y en esa porción

como la miga que busca la paloma

como el rocío en la pluma del pájaro

soy

eres

somos

El sueño está al revés

y hay una risa al final 

Busco el arrullo del agua

la suave brisa del amar

Farol

ese es mi amor que tengo

qué más...

Suprabolero

En el pie invisible que toca mi labio
aun más profunda su pisada
en el cuerpo del corazón
que es uno mismo sin rostro 

siento la melodía curva de la cortina

o de toda tela que se mueve junto al mar

ir y venir, sí

ir y venir de este flujo presente

tan drástico como la sangre

que se ve

que uno se ve

pero no soy solo ese fragmento

habitan en mí tantos paisajes

y esta ventana del mundo solo tiene mi casa

Agitado

bajo el volumen

y abro los ojos otra vez

y respiro 

y sigo caminando

extrañado de existir en estas manos

que alguna vez tocaron una nota

y hoy

intentan reunir pedazos

En el desierto que camino -¿alguien camina conmigo?-

Las sombras se alargan 

hasta tocar la noche

y en ella

por cada nota en el xilófono

una nueva estrella aparece

entonces los pájaros miran el cielo

y son transformados en chirihues dorados 

emisarios de los debas 

madrugadores azules

arco tenso del sueño fugaz

Concedido el brillo

y el rocío pequeño de su pluma

guardan su canción madrugadora 

en la caja sagrada del corazón

que es abierta

y revelada

cada mañana

en un millar de universos

que es un puñado de conciertos

en una sola voz

en un solo trino

regalo estelar 

inconmensurable 

en el terso

silencio del desierto

Amar la madrugada y a ti

Acaricio al gato

la ciudad está un poco más tranquila

solo las olas suenan en la madrugada

y en tu cocina un taza de café

sin lavar

Quiero escucharte cerca

esperar la luz de la mañana 

oler tu cuello

y dormirme otra vez

como las películas

terminan de repente

Y soñarte

ver al animal tierno que eres tú

a tus ojos negros azabaches

profundos y sentidos

brillando de pequeñita luz

intermitente 

así también me miras

tal como mira la muerte

o un primer nacido

que nada dice

y todo 

deja

Había una vez un pajarito que me miró

 

Eternamente fugaces

 

Textura

Estos siete pajaritos 

entre las palmas del mundo

cruzaron el mar

Y el mar no era

sino un pocillo

de acuarela

agitado por el corazón

del pintor 

  

Desde otra perspectiva

se puede ver la sombra 

del pincel

y dos arcos alados 

a punto de romper el espejo

La Radio

 

Retorno sin fondo

En el bosque almendrado

una canción medieval 

suave como las piedras del río 

La luna

no es esa pelota blanca en el cielo

sospecho 

Ni la tímida luciérnaga 

ni el destello en el agua 

ni la casa escondida 

El rocío se adhiere a mis pies

rojos como la manzana en la nieve

Quién soy 

verdaderamente

en los restos de los libros

que aparecen

Fuego en las alas del gorrión

inalterable

asciende a la noche

Y no es vano mi sospecha

si se les permite a las hadas

desgajar sus vestidos

He vuelto al musgo 

otra vez

y mis ojos 

son los ojos del mundo

Oda al viento

Saltando los espejos

hasta el cielo paralelo

giró 

una escalera de sí 

en cada peldaño

Tomó su anillo de humo azul

cerró los ojos

otra vez

en una canción siempre nueva

Se ungió de sí

tatuando el nácar del mundo

zurciendo como bailando

por cada flor arrancada

de su espina

En un parpadeo

vivió doce siglos humanos

y la breve vida de los insectos

que mueren en la luz

Un día dejó de escribir

y su pelo se volvió opaco

Amanecía y anochecía 

en una sola línea

Muchas velas se extinguieron

muchos rostros

Cuando despertó 

se despertó 

del sueño que la contenía

pero quiso volver 

para despertar 

al resto 

Amar, esa es la respuesta a todo

 

Re_subido pero significativo

A casi dos años de este video me pregunto por la vida de los pájaros.

Qué será de ellos?

Quiénes se habrán casado? 

Seguirá soltera la pajarita del medio?

Imagen anacrónica pero no tanto

 

Postales de barrio II

Conté las monedas para el pan
-dos batidos crujientes-
escuché a Whitney Houston en la radio
-con el volumen alto-
Afuera del almacén se escuchaba cumbia
y en la mezcla confundí las imágenes;
dos ritmos de pies izquierdos
aunque todo baila con la misma cadera
como el viejito con su correa
que aparece
ajustando sus pantalones
tomando su carrito de feria
y entre el auto
por donde canta Whitney
escucha:
"you see through

right to the heart of me
you break down my walls

whit the strength of your love"
Y la otra voz
la del almacén:
"cerveza en ti

encuentro el olvido
no te olvides amigo

de traerme más cerveza"
El viejito siguió su camino
con un paso de balada saltarina
ungido con el sacro aceite cotidiano
que le dio a su mano temblorosa
la piel de un árbol centenario
por donde se apoya la rosa
y el pasito de moda del verano

Postales de barrio

Corte raso a los costados
cabello negro
de niño un tanto inquieto
atiende doce horas al día
un almacén cuyo nombre es su apellido
peculiar en un pueblo de Pérez y Rojas

Un metro ochenta

de puro estilo post setenta
ama las baladas ochenteras
se casó un 21 de junio

con su esposa "la negra"

Aprieta la mano
más fuerte de lo debido
pero es sutil en movimiento

cuando tiene que dar vuelto
mientras cobra los cuatro cientos

de la mortadela

En una esquina concurrida

un día de enero abrió sus puertas

un almacén de barrio
pequeño

pero

surtido