Lento paso lento

El viento mueve una bolsa atrapada en el árbol

Camino por la calle del tren

La bolsa se suelta
y danza en el aire

Me pregunto si la palabra danza

es la correcta

Una imagen no escapa del movimiento 

Por eso cada palabra con el color adecuado 

Ingenuo 

aun lo adecuado 

Todo se disuelve al instante 

Mi corazón tiene otra imagen detrás 

Por eso todas las cosas son livianas 

Ella también es ligera 

Se mueve en todas las direcciones 

como la bolsa se pierde en el aire 

Tal vez por eso 

aquellas palabras:

Perdida 

Danza 

Camino por la calle del tren 

entre la luz intermitente del cercado 

No hay mucho más que el instante 

y es todo lo que preciso 

Me gusta cerrar los ojos 

cuando voy caminando

Diario de vida

Este poema fue arrancado del cuaderno sin querer

hablaba de mi abuela y mi abuelo

de sus piernas cruzadas

y yo de niño en su cama

durmiendo en el medio

Recuerdo

medio membrillo en la mesa

una noche sin grillos

en Calama no hay grillos 

Algo de eso puedo rescatar

En la casa había un reloj

y la misma mesa donde mi madre de niña

se sentaba a comer

En la casa había un reloj 

que mirábamos con mi prima

pero no sabíamos de tiempo 

jugábamos con barro y en la

tarde tomábamos leche purita

Logro recordar algo más...

Eran muchos tíos

mi mamá jovencita

mi tía jovencita

y ambas con crías

colgándole los mocos (a mí me colgaban más)

Ni hambre ni frío

eso no pasamos

fueron otras ausencias 

fueron otros degradados

Las primeras flores que conocí

fueron en las manos de mi padre

A los cinco años le abrí la puerta

y me dijo : "¿Está tu mamá?"

Con el tiempo supe 

que se llamaba Alejo

su chapa de poeta

Luego nos fuimos de la casa

No me despedí 

con la imagen de mi abuela alejándose

solo nos fuimos no más

Hay una foto que me recuerda ese tiempo:

Tres o cuatros años

Mantilla

Sin pantalón y con zapatos

con el sol de frente calameño

mi prima me abrazaba

Éramos los niños

alegres e inocentes

de aquel tiempo...

 

¿Quién me estará soñando?

Qué perfecto secreto es el sueño

tanto tiempo soñándolo

y ni una sola palabra

Las palabras son fragmentos 

de una idea más grande

Los sueños un pedazo de un mundo mayor

Pero allá o acá 

el soñador es el mismo

Lo concéntrico por tanto 

es variable 

La realidad también 

Un sueño puede tener distintas formas

tan vívido como se toca

Una canción no termina en el silencio

solo dejamos de escuchar las ondas

Despertar y soñar 

como cae el dominó

como se forman las olas 

- Trenzas infinitas 

de lomo brillante

de inhalo y sumerjo 

nubes y mantras 

en sedosas madejas 

unido al cristal 

la reflexion de la luz 

el supra sueño - 

Pero acá o allá

el soñador es el mismo

Todo es cuestión de consciencia

Sin el fin llega mañana

Hay percepciones momentáneas 

que duran toda la vida 

algo nos avisa

algo nos susurra

y lo que llamamos tiempo 

no se detiene 

fluye de una forma espacial 

ingrávida

llena de atención 

Una vez bailé solo

y vi mis manos moviéndose

Una vez vi las sombras 

de los árboles sobre mi cara 

Una vez escuché una canción 

y esa canción se alargó 

hasta volverse eco 

De aquellos fragmentos 

no recuerdo el día ni el año

ni el nombre 

solo sé 

que si el final llega mañana 

esas imágenes volverán a mí

y tendría tantos motivos 

para reír 

que a la muerte le daría un beso

dejando que el sentir 

me cierre los ojos