A veces se presentan esas imágenes 

marcadas por la ruleta

cuya flecha radiante ilumina desde atrás

Dos de ellas para mí han coincidido en los espejos,

en la playa y en las casas que ya no están

Son fugaces, tangibles,

únicas en la memoria 

Son las láminas de un álbum

cuya primera edición solo veremos en nuestra muerte

-la muerte de la forma- 

Están repartidas sin secreto

Tal vez toda la vida sean ellas

y es el corazón que se abre o se cierra

y la velocidad del obturador la luz permitida de las cosas