Es este el tiempo del sol
donde las medusas ascienden
como fantasmas de ángeles
que danzan al encuentro de la luz
y el verano vuelve a su forma de cuento
entre niños que se duermen con sus propias historias
El humo de la leña sobre la tarde
La arena pegada en las piernas
Nadie nombra la felicidad
sobre la mesa llena de harina
Entonces la tía llama a comer
y el viento gira la hoja en la calle
que cruza uno que otro adolescente
La noche extiende su manto negro
disparando luz de cada estrella
y en la madrugada
las almas se reúnen en la playa
para contar medusas sobre el cielo
como cometas inversos al infinito
No hay comentarios:
Publicar un comentario