La paso bien conmigo mismo
recorro las mismas calles que he caminado
vuelvo a los mismos sitios susurrando

fue ahí donde, allá estaba tal...

y es cierto que las casas no son las mismas

que hay tanta gente que ya no está.

Miro las largas ramas de mi corazón

construidas a deshojes.

La vida sucede, no pide nada

los viejos caminos se observan desde el puente.

Y es que hay algo en esto de releer los pasajes

como un mapa espontáneo que revela laberintos:

Lava la taza si la usas

Quita el polvo de la fotografía

Despiértate con los pájaros 

Sostiene la mirada a una estrella.

Todos seremos olvidados

ahh... que dulce mentira de la eternidad.

Lo que deba decirse con poesía

que sea melodía de cualquier sitio.

 

Que intrigue como el destino del perro

que es visto de reojo avanzar decidido

por una tierra que nunca pisaremos.

Que nazca en el inmenso océano 

cuyo horizonte siempre es un sol naciente,

que cada letra reviente en las orillas del cuerpo.

Que sea vista con la cabeza apoyada en el vidrio

bajo la sombra intermitente de los árboles.

Que tenga el aroma de las mujeres que amamos,

las manos ásperas del abuelo

y el rostro inocente de un niño.

Que sea siempre invisible

y se recoja junto a los rayos del sol

para volver en porciones de luz

en el agua oscura de la noche.

Que no sea de los poetas

ni del presentador de televisión

ni del influencer de turno.

Que golpee la puerta después de años

y nos recuerde a quienes amamos de verdad.

Que sea como el hilo de la bolsa del té

amarrado en la oreja de la taza

cuya nomenclatura insospechada

sólo puede ser abierta por dos corazones.

Que sea como el pan

que sea como el hambre.

Que sea siempre una oportunidad 

para reunir nuestros pedazos

en los pedazos del otro.

Los desconocidos

Fuimos jóvenes e inexpertos

honramos la estrella del norte

la nube fugaz

el ojo chinito del ocaso

la danza inversa de todas esas cosas

y regresamos corriendo

atravesamos la ventana

vimos el futuro es un pestañeo,

olvidamos todo.

Despertamos 

uno sin el otro

en distintos tiempos

lloramos por otros dolores

y reímos por las mismas cosas.

Nos cruzamos en la calle

de frente

sin mirarnos a los ojos

fuimos jóvenes e inexpertos

fuimos felices y desdichados

recordamos cierto aroma

que no sabemos dónde 

que no sabemos qué.

Y seguimos caminando 

por el borde de la sombra

de los árboles de la plaza

como dos desconocidos,

como lo que somos,

a cientos de años de nuestro primer beso.