miércoles, 15 de noviembre de 2023

Todo me parece curioso
No he fallado la promesa del niño
al que todo le sorprendía
aunque fuera mil veces revelado

Aun el amor
les dije a mis hijos
que la mejor sabiduría es de la experiencia 
con la manos vacías del rostro que aún acaricio
-no es de su madre, pensé-
les dije:
Alguna vez amarán - ajenos al rostro propio -
y sus amantes llorarán por ustedes
y ustedes estarán ahí o allá
les conté:
el espectador se convierte en función
así se aprende
no sé de otra forma - por ahora -
tal vez ustedes la tuvieran
y serán maravillosas sus andanzas 
si dejan también que el papá les cuente un poco
después de almuerzo
cómo ha querido
a quienes 
y por qué

Hijos
mis amados hijos
todo me parece curioso
incluso ustedes que me abrazan
con sus bracitos delgados y elegantes
porque hay algo 
mis pequeños
que incluso en las noches más oscuras permanece
y alienta

[Yo no sé qué es 
pero está ahí
lo tienen las plantas y los ríos
se aparece como si nunca si hubiera ido
lo he visto con los ojos llorosos
cuando ustedes no están
y me acuerdo de mi papá
y de todo el desarme que vino luego
pero sé que está ahí
en el medio de cualquier sitio
...
A veces el gato se le queda viendo
y gira su cabeza
para verme]



miércoles, 25 de octubre de 2023

Espejismos

Oculto como un tesoro
se asoman los primeros brotes de la buganvilla

Entre las ramas del corazón
el pájaro azul de Bukowski
se eleva con el remolino

Sus plumas se dispersan y se mecen
solitarias por el desierto

La buganvilla trepa sobre la roca

Al atardecer un capullo se desenvuelve 
mientras cae la última pluma azul
por entre las ramas y las espinas 
reposando en un pétalo rojo
como si fuera una poza de sangre

martes, 24 de octubre de 2023

Postal

Y las palomas grises volaron
y un barco parecía de juguete 

Era un día tal vez más brillante
si una mano detuviera su dedo acá

Una postal de horizonte
de lustrabotas 
de madre e hijo

Desde la ventanilla de un auto
entre las ramas y las sombras
la vi

Quiero pensar que ella también lo hacía
que detuvo el tiempo en ese momento
que viajó por las manos arrugadas del lustrabotas
hasta los ojos prístinos de la niña

Que navegó en el barco
que voló con la paloma
en la secreta complicidad del segundo

Y que en la noche 
en la oscuridad absoluta de su pieza
bajo la luz de un viejo farol
mi cuerpo inadvertido en la postal aparecía
avistando fijamente también sus secretos ojos





viernes, 15 de septiembre de 2023

Loop

A: ¿Hueles el mar? 
B: No 
A: Pero siempre huele a mar 
B: Ciertamente. Es la costumbre o mala costumbre. Sucede con muchas  cosas. 
A: Verdad. Pero hay que hacerlo consciente como los ejercicios de la    respiración. 
B: ¿Pero a la larga de qué serviría?
A: No lo sé, a mí me gusta sentir el olor a mar, genera un lazo con    los elementos, con esa parte indestructible que nos une a la naturaleza.
B: Pero en serio de qué te sirve en tanto lo práctico que mueve al      mundo, recordar el olor a mar.
A: Me conecta con el otro mundo con el que creo "en tanto" más          mundo del que solemos habitar.
A: Es por eso que estás en las nubes
A: Es por eso que estás en tu cabeza
B: ¿Y tú no lo estás?
A: Lo estoy al igual que tú solo creo que no es el único que existe
B: Mmm... Sin embargo caminamos por la misma calle, tenemos un trabajo parecido y vivimos en el mismo edificio. 
A: Y nacimos el mismo año
B: Y nacimos el bendito mismo año


A: ¿Crees en la coincidencias?
B: No
A: Pero siempre hay coincidencias... 

jueves, 14 de septiembre de 2023

Pa´ que se pase la película

Lo invisible nos precede y nos antecede
Somos esa huella más
en naves orgánicas que besan y sienten

Y estas letras que ahora recorres
-con los ojos tuyos que recordaré siempre-
trazan en tu corazón 
-o en un lugar de tu mente donde creíste tener un corazón-
la simple verdad que ocultan las decisiones;
amar
sin miedos 
seguir la voz del músculo autónomo
hacer de ella un altar
porque con el ánimo de amar no basta
hay que hacerle frente 
hay que hacerse cargo 
y dejar de pintarla de sirena
de hadita 
que la varita toca y huye 

Hay que mojarse el potito
como las turbas de flores arrastradas por el río
y dejarse llevar por la corriente
hacia la inevitable cascada
porque es ahí 
solo ahí 
en ese instante de quiebre
donde las flores aprender a volar
y las marchitas 
entre las piedras
vuelven felices por haberlo intentado 

miércoles, 6 de septiembre de 2023

La vida obra de maneras misteriosas

Breve luz de la piedra lanzada
sobre el agua más vieja que nosotros

Sobre el zumbido de la onda
viaja el mismo anillo
que sostiene el canto de las campanas

En oleadas percibimos vibratos de colores;
oleos en bruma 
periferia del dibujo que no podemos ver

Somos instantáneos en el supremo de la semilla
que cobija el sagrado cristal

Pero aquí no somos uno
eres tú
soy yo
mirando las ondas en el agua en el atardecer

jueves, 17 de agosto de 2023

Muda

Abro el mueble de la cocina
pienso; debo organizar mejor los vasos y los platos
pero también nace un aroma particular
ese que guarda cada casa
como un sello - el alma - 
cuando se transforma en hogar

Mi cama se ve desde el mismo sitio
Una buena costumbre es 
dejar que el sol la cubra
toda la tarde

Puse una plantita sobre el refrigerador
que técnicamente es un frigobar
y mi closet ya no tiene ropa vieja

He reemplazado la manzanilla por el cigarrillo
y apenas si le escribo a un amigo

Mis ventanas dan al ancho mar
y en los feriados
se escuchan las olas, los pájaros y una radio lejana 
cuya música viaja por el aire hacia mi balcón 

Algunas noches despierto confundido
por preguntas que hago antes de volver del sueño

¿a qué lugar?
¿con qué rostro y nombre?
Ah... esta es mi casa y mi historia 

Voy al baño sin prender la luz
vuelvo a la cama en una procesión lenta
con nombres y velos de cuentos que no fueron 

Nubes y soles se desplazan en el horizonte
Esta nueva piel es visible con ciertas estrellas

Hace tiempo emprendí un camino
Los ojos del niño brillan profundamente en mí

Y es que ya lo dijo Raúl Ruiz
parece que dejamos de ser adolescente a los cuarenta
como si después de tantos golpes
fuera forjado
piedra a piedra
la sabiduría y el ímpetu 
del hombre 

jueves, 10 de agosto de 2023

La primera palabra

Dicen que todas las palabras
fueron alguna vez nombradas

Que ya no queda ninguna 
que destelle
su primer sonido abierto

Excepto una 
que aparece y se va 

Aun más breve que las fugaces

Su decir es un olvido inmediato
una puerta abierta de luz enceguecedora 

Su pronunciar detiene el tiempo
y todas las palabras vuelven a ella

Es la única 
La primera

Sin ella todos los decires
rebotarían en las pupilas
en caminos de toscos gestos
buscando el alma de la materia 

Vive en las todas las bocas
y duerme en los corazones

Su presencia es como la luz
buscando salir tras la neblina 

Cuando uno se olvida qué decir no se olvida
es ella la que viene
se deshoja y luego brilla

De su néctar silábico
solo quedan las impresiones
un calambre en la pintura
un déjà vu en los colores 

martes, 8 de agosto de 2023

La caída

Todos se han ido 
sin excepción

Los árboles alargan su sombra

Una turba de animales
se escucha tras la pared

En el cristal de la escalera
las brujas ascienden

Los cuadros rotos 
años lejanos
veranos imposibles

En la cocina hay un libro
No es de día ni de noche
-De cuero antenario
su frágil hoja es movida para la brisa-

Es la caída a los cielos
Todo se desarma

Es hoy lo de hace cien años
y cien años ya pasaron

Ese vértigo inverso
de hacer girar el cielo
y al estirar las manos 
tomar el papel por las mechas
y soltar y caer
aturdido de soledad
bajo el trueno y la lluvia

Cuando se nubla el cielo
el otro lado se desarma

Ese camino angosto
de los relojes de arena 

lunes, 31 de julio de 2023

Memorándum

Ya pasó la mitad del año

Dos mil
Mil novecientos
recuerdo haber escrito aquellas fechas

Claro que hay tantos destinos
Los espejos del prisma sobre la cabeza

El aleteo de la paloma en el silencio absoluto
La ausencia de luz
Una campanilla
su eco dorado, su hilo

Y de tirón la cortina se abre
el rayo entre la mejilla y el ojo
la piel nueva bajo los surcos de la lágrima

Y este mismo cuerpo que ha dejado el humo
pide una hora a la barbería
bajara una lectura de tarot
y tercamente piensa en una mujer

Y esa mujer se posa sobre su hombro
le dice que se la han quedado unos aros
y la ropa colgada ondea como bandera
en este invierno que parece verano

Vuelvo a mirar las viejas novelas
digo chara, pampa, costa...
pero esta vez los últimos capítulos
ya no hay tiempo para más

Camino por la línea del tren
hacia el norte
Una parte de mí está hecha de todas las estaciones
o otra parte de mí
es un espejismo del hombre caminando