No hay apuro

Tres palabras por kilómetro cuadrado

así con todas sus letras

En este reino de las palabras

que no dicen nada

Apenas la intención del escribiente 

Que daría un poco más de pistas en este juego de uno

Arrumarse a la orilla de la cama

escuchando canalizaciones espirituales

El café servido en punto

La tarea de entender 

que hay cosas que son de los cuentos 

y en los cuentos es mejor dejarlas

sin perder un ápice de esperanza

a sabiendas de la despiadada mentira 

Todo en uno

como marido y mujer

y su desgreñada belleza

Sin apuro

De vuelta de un largo viaje

Curado de espanto

Con los ojos brillantes de promesas

Pedimos un deseo a la estrella fugaz 

que estalló tras el cerro

y cientos de caballos blancos 

con sus melenas hechizadas

nos atravesaron como flechas.

Nos maravillamos.

Miles de granitos de arena,

de oro recién nacido

se acomodaban en tu pelo.

Todo fue lento.

En el fulgor tu deseo se hizo realidad 

y tus alas de buganvilias 

fueron también pasillos sin fondo.

El tallo reptó la luz.

Colgados en la pared 

vimos nuestros rostros

revelados por los capullos

que amablemente se desplegaban.

Tú y yo tomamos distintos caminos 

en el laberinto creado.

Confiamos en el amor

porque voluntariamente

decidimos perdernos.

Pero yo guardé mi deseo

como una luciérnaga que escapa al cielo

antes que el fulgor lo borre todo.

Olvidé todas tus formas 

y cuando las lámparas se apagan

vuelves brevemente 

en la luz que retrocede

por los muros y el tiempo.

Pero a ti no te olvidé

ni aun el más alto hechizo pudo borrarte.

Y no sé si ese fuera mi deseo

pero sé que tú estás en el

como los invisibles nos miran

desde su lado de la mesa

cuando cerramos la puerta para irnos

y la luz colorada del ocaso

tiñe el agua de sus ojos vivos. 

Quisiera que recuerdes tú también

que seas la pluma desprendida del alambre 

lo casual

lo inevitable

el sonido que dispersa a la palomas

el último recuerdo de un buen sueño

la estrella divisada

que no desaparece,

que nunca fue fugaz.

*Del libro secreto 

Detrás de las ondulantes cortinas

en el eterno verano de la casa

la blanca mañana se asoma.

Los días son un larga fila de fotografías 

colgadas como la ropa,

la ropa es movida por el viento,

el viento deja caer su mano sobre tu rostro.

Creo en la historia secreta del camino,

la sorpresa que tiene cada esquina,

la misteriosa obra del amor.

Yo te veo desde adentro

tus pies descalzos,

tus manos.

Las notas del cristal destellan en el río

guardando su luz para otras vidas.

El sonido del agua nos recuerda

que debemos callar más.

Tu mano sobre mi rodilla,

nuestra casa oculta entre los árboles,

el ocaso colándose en las hojas.

Solo el corazón recordará el tibio susurro de esos días

cuando nos despertemos otra vez

con otros nombres

y las imágenes llenas de neblina se unan a los sueños

y nuestros días sean otras fotografías.

Pero la memoria del agua vivirá

y en una canción nueva

el silencio nos revelará el tesoro de nuestros corazones.

El regalo siempre fue amar.

El río resplandece en la oscuridad

tiznada por la negra luna.

Sus pequeños cristales son fulgores de otros mundos.

¿Qué es esta luz samurai, por qué el río sigue brillando,

si la más mínima estrella es opacada por la luna negra?

Es por eso que los cuerpos enamorados

son rodeados por una silueta blanca,

y en la distancia son guiados por

pequeños resplandores.

Oh samurai

el agua es más vieja que nosotros,

si nos acercamos a la orilla

podremos ver nuestros verdaderos rostros.

Del cielo negro caen pequeñas gotas de fuego

tan breves e inofensivas.

Mi corazón samurai

mi corazón es un tambor latiendo.

Quién eres acá

quién eres en mí.

Mira en la alta montaña hay un inmenso castillo ardiendo.

Una parte de nosotros suena como el piano

de las baladas ochenteras que aun podemos escuchar.

De esos acordes de alma suspendida

cuyo relieve es impulsado

por los destellos de un cristal giratorio,

nacen y se deshojan

los fugaces momentos que fueron contigo. 

Así, una canción es un año

un año es un nombre

y un nombre que no pronunciamos.

Pero hay tantas cosas que no nombramos 

y pareciera que una historia mayor

-una que no podemos ver-

se reparte en fragmentos

como una lluvia de papelitos

con acordes y canciones.

Después de todo hay melodías largas y pequeñas

besos buenos y malos

víctima y victimario

salvador y salvado *hasta que cesa la rueda.

En la canción mayor prefiero trazar la ruta

por donde todas las imágenes viejas pasan.

Mi nostalgia es más bien una pregunta seria:

¿a dónde vamos cuando fuimos?

Y del resto ensoñaciones comunes, supongo,

con un poco de caminos alternativos,

aleatoriedad conveniente,

señales...

Así entonces, cuando los aviones

se convierten en estrellas fugaces

y las estrellas fugaces se convierten en aviones

pienso...

"Allá vas tú en el lado de la ventanilla

con la cabeza apoyada en el vidrio

escuchando una canción ochentera

invitándome a mirar por la ventanilla,

diciéndome:

Mira esa ciudad tan pequeñita que se ve

en el fin del mundo"

Quisiera que nunca se fueran

estas nubes coloradas del verano.

No es de noche completamente.

Venus se asoma pero parece una estrella

¿Cómo distinguir un planeta desde esta distancia?

De pronto llegan misteriosas aromas desde mi ventana.

Mis ventanas son ventanales grandes.

Una que otra gaviota pasa.

Las cortinas se mecen lentamente.

Silencio la radio que canta todo el día

pero no puedo bajarle el volumen a todo.

¿Habrá un pájaro capaz de llegar

a las nubes coloradas donde el sol permanece?

Quizás por eso quiero que nunca estas nubes 

coloradas se fueran.

O tal vez si ellas vinieran a mí

ese trocito de cielo en mi balcón

su luz crepuscular en la pared

los remolinos de algodón en el techo.

Una leve brisa mueve mis plantas.

La noche es inevitable.

El gato pide comida.

Prendo la radio otra vez.

Tal vez mañana vuelva ese cielo.

Una palabra a la velocidad de la luz,

quizás este infinito nos contenga,

decirlo fugaz 

sobre el eje de la misma tierra

para que alcance a las palabras que secundamos

Un millar de palabras veloces e invisibles

sin azar

pensadas por el hablante que dice:

pájaro

cometa

volantín

Pero también otras palabras vendrán

y se dirá:

desierto, azul y sendero

Todo lo que se diga cruzará el cielo

y el hablante dirá lo necesario para

que las cosas más extraordinarias vuelen

En la tierra voladora de los barcos voladores

brotarán nuevas palabras y ni el hablante

ni el lector podrán pronunciarlas nunca

Unas cuantas letras quedarán

aguardando como un aro perdido 

Las consonantes de los campos y los desagües

celebrarán un concilio del sonido de sus sueños 

Y atraídas por una fuerza magnética 

reunirán sus partes

en una carta esperada toda la vida

y el hablante recitará un último verso

antes que el cielo se abra

y todas las palabras del mundo se hayan escapado