Textura

Estos siete pajaritos 

entre las palmas del mundo

cruzaron el mar

Y el mar no era

sino un pocillo

de acuarela

agitado por el corazón

del pintor 

  

Desde otra perspectiva

se puede ver la sombra 

del pincel

y dos arcos alados 

a punto de romper el espejo

La Radio

 

Retorno sin fondo

En el bosque almendrado

una canción medieval 

suave como las piedras del río 

La luna

no es esa pelota blanca en el cielo

sospecho 

Ni la tímida luciérnaga 

ni el destello en el agua 

ni la casa escondida 

El rocío se adhiere a mis pies

rojos como la manzana en la nieve

Quién soy 

verdaderamente

en los restos de los libros

que aparecen

Fuego en las alas del gorrión

inalterable

asciende a la noche

Y no es vano mi sospecha

si se les permite a las hadas

desgajar sus vestidos

He vuelto al musgo 

otra vez

y mis ojos 

son los ojos del mundo

Oda al viento

Saltando los espejos

hasta el cielo paralelo

giró 

una escalera de sí 

en cada peldaño

Tomó su anillo de humo azul

cerró los ojos

otra vez

en una canción siempre nueva

Se ungió de sí

tatuando el nácar del mundo

zurciendo como bailando

por cada flor arrancada

de su espina

En un parpadeo

vivió doce siglos humanos

y la breve vida de los insectos

que mueren en la luz

Un día dejó de escribir

y su pelo se volvió opaco

Amanecía y anochecía 

en una sola línea

Muchas velas se extinguieron

muchos rostros

Cuando despertó 

se despertó 

del sueño que la contenía

pero quiso volver 

para despertar 

al resto 

Amar, esa es la respuesta a todo

 

Re_subido pero significativo

A casi dos años de este video me pregunto por la vida de los pájaros.

Qué será de ellos?

Quiénes se habrán casado? 

Seguirá soltera la pajarita del medio?

Imagen anacrónica pero no tanto

 

Postales de barrio II

Conté las monedas para el pan
-dos batidos crujientes-
escuché a Whitney Houston en la radio
-con el volumen alto-
Afuera del almacén se escuchaba cumbia
y en la mezcla confundí las imágenes;
dos ritmos de pies izquierdos
aunque todo baila con la misma cadera
como el viejito con su correa
que aparece
ajustando sus pantalones
tomando su carrito de feria
y entre el auto
por donde canta Whitney
escucha:
"you see through

right to the heart of me
you break down my walls

whit the strength of your love"
Y la otra voz
la del almacén:
"cerveza en ti

encuentro el olvido
no te olvides amigo

de traerme más cerveza"
El viejito siguió su camino
con un paso de balada saltarina
ungido con el sacro aceite cotidiano
que le dio a su mano temblorosa
la piel de un árbol centenario
por donde se apoya la rosa
y el pasito de moda del verano

Postales de barrio

Corte raso a los costados
cabello negro
de niño un tanto inquieto
atiende doce horas al día
un almacén cuyo nombre es su apellido
peculiar en un pueblo de Pérez y Rojas

Un metro ochenta

de puro estilo post setenta
ama las baladas ochenteras
se casó un 21 de junio

con su esposa "la negra"

Aprieta la mano
más fuerte de lo debido
pero es sutil en movimiento

cuando tiene que dar vuelto
mientras cobra los cuatro cientos

de la mortadela

En una esquina concurrida

un día de enero abrió sus puertas

un almacén de barrio
pequeño

pero

surtido

Mediatización de la medianoche

Feliz año nuevo