Se asoma un libro
que cuenta una historia
más antigua que la roca
Sus hojas se deshacen
y vuelven a nacer
A veces es un pájaro amarillo
o un papel atrapado entre las piedras
Es un libro esquivo
pero mágico
Te enamoras del desierto
si lo lees
Sus imágenes son breves
de periferia fulgurosa
Susurra en todas las direcciones
pero nunca al mismo tiempo
La forma de su sonido
es concéntrica
imitando la curva de las caracolas
Por la noche
su portada es tallada por la luz
de las estrellas muertas que brillan en el cielo
Con el rocío de la mañana
sus letras de tinta negra
se escurren y se borran
Todo se seca...
La arena regenera su tersura
y el viento la eleva
Sus granitos son
la purpurina dorada que por la tarde
llueve