Tengo una duda

¿De qué color era la canción que cantabas?
¡Ah!
sí, 
recuerdo...

¿La escucharé otra vez de tu boca?
Ah..
Sí, 
lo siento...

Al menos dime el autor
¿Ah? 
¿yo?
Yo no canto querida...
¡Ah!
Sí,
era el amor...

Un vals para el poeta

De vals en vals el tiempo mueve su vestido
aligerando su sombra en la tela de la noche

La levedad de su aliento fluye en mí como su doble

Caigo de espalda  aferrado a la certeza
la única certeza:
existo

Dejo este plano sin abandonar el punto
El trino del gorrión me fragmenta 
Soy música sin cuerda
Mis sílabas son esparcidas por el mundo

Al mar le dejo la eme pero no la eme en si misma
Allá va mi granito de vocal rebelde 
acariciando el vértice de las consonantes

De vals en vals el tiempo mueve su vestido 
y en su ondulante melodía voy cerrando los ojos 
un dos tres
un dos tres
un dos tres me lleva... 

Adiós y una luciérnaga desatada

La dejé en el taxi
Ella no sabía que sería la última vez
Sus ojos decían más para siempre y menos adioses
El taxi avanzó entre adoquines con espíritu de caballo
Sobre la calle vacía relinchó el motor de blanco aliento
No importaba la época
qué importan los años cuando la nostalgia se mira así misma y se estremece
ahí no hay tiempo
sólo testigos

La camarera cruzó la esquina
intuyendo los primeros tonos de lluvia

Los farolitos colgados de extremo a extremo
se mecían como una madre mece a su hijo
en silencio
incondicional a la luz

Por la calle el taxi se alejó y yo sentí que desde mi pecho
un trenzado de cintas se estiraban hasta alcanzarla
Tal vez fueron cuadras o mundos enteros
pero sabía que la luciérnaga no volaría atada

Así terminó mi historia de amor con ella
en el inevitable pero necesario espacio
donde habita la voz suave del centro que me dijo:
corte

Qué es entonces esa blanca pelota colgada del cielo

Con la piel pegada a los huesos
el anciano quebró las últimas fibras de madera

Recordó la calidez del amor mas no el rostro de Sofía 

Hundió sus ojos
Evocó notas que a lo lejos parecían similares a las del viejo bar

Erguido
bajo tierra
el anciano despertó del sueño de la muerte

Avenida Buenos Aires

Decir que estás lejos
es decir que estás para siempre
La distancia es de los cuerpos y tú eres esto que sucede

He tratado de no mirar hacia adentro
pero ahí está mi corazón
y el resto de la noche

No tendré tu amor
que se piensa que se tiene
pero es seguro; brilla...
y tú y yo aún caminamos bajo un mismo sol

De esas calles que anduvimos
sólo regresarán los nombres
y aunque ninguno de los dos los vuelva a recordar
siempre habrá alguien quien los pronuncie
y vivirá el momento
cuando tomaste de mi brazo
y caminamos como enamorados
aunque yo
sí...
te quería

Eres esto que sucede es decir para siempre

Piropo del alma

Se pregunta el obrero
qué es poesía
con los pantalones sucios de pintura 
arriba del andamio
más cerca de las sombras de los pájaros
en un mural descascarado
como la naranja que come
con los ojos claros que reflejan nubes;
sábanas esponjosas de otro día
cuando su madre le decía
hijo primero lávese las manos
y cambie esa carita 
que vino acá a esta vida
para amar y ser amado 

Dejar que la bandera se deshilache

Qué podemos hacer como poetas
¿saldremos a las calles?
¿vendrá la noche más brillante a convencernos?
Cambiar al mundo
¿Para qué?
Si el barrendero sigue levantando polvo
como copitos de oro
y en ese suspender de luciérnagas ígneas
la velocidad del pintor 
la casa y el cuadro
años de olvido para después el telón 
de un simple día de otoño
como tantos otros volando 

¿Para qué?
Si hay niños jugando en el barro
en casas erguidas por suspiros 
frecuencia antecesora del miedo
como certeza de roble en ocaso

¿Cambiarlo a favor del progreso?
Si la espina en el corazón de la gente 
sólo es disuelta en su propia sangre

Dejar que la bandera se deshilache 
dejarla que se vaya con el viento
para de todo el mundo 
volver y mirarse las manos
¡mujeres hombres humanos!

Volver por el beso más dulce
el beso de los propios labios 
Abrir camino en la desesperanza
dejar la ilusiones de lado

Cambiar el mundo 
¿para qué?
¿para un futuro mejor sin tocar el presente?
Si apenas le hacemos frente al sol
¿cómo vivir incandescentes?

El sueño

Tras la arboleda se desnuda
La humedad del bosque se mezcla con su sexo
y crecen aturdidas flores de cien pétalos 

Las hojas caen hacia arriba; escalera del ángel que sostiene su rostro
entonces se acuerda del frío
entonces memora el hambre

Algo aprieta sus vértices
y no es el cuerpo contra el viento sobre la marea

La gaviota despierta del sueño
volando en los ojos de un hombre 

Probabilidades de chubascos

Cuando estas palabras sean leídas en el tiempo
cuando Andrea se convierta en Alejandra y Alejandra en Antonia
cuando al fin cesemos de buscar afuera lo que brota adentro
cuando el beso sea libre de ataduras entre apegos
cuando llegar atrasado sólo signifique llegar tarde al ocaso
tal vez
si el clima lo permite
lluevan estos versos
y quién sabe...
al fin después de tanto tiempo
haya más poesía que hombres en el suelo