martes, 23 de julio de 2024

Año nuevo

La luz se reclinaba en la mesa 
iluminada por los pájaros de artificio

Era el año nuevo que todos alguna vez recuerdan

Mi chaleco era verde oscuro
y los vecinos se saludaban entre sí 

El ritual era clásico y sencillo;
copas, petardos y el traje desempolvado 
cuyo detalle a nadie le importaba

Luego las risas, el baile...

Los adultos se miraban y se decían que esta vez sí,
que este año sería su año

Luego comían lentejas, uvas
y salían con maletas saludando con la mano

Recuerdo mirar de reojo a una mujer que 
apresuradamente
se acomodaba un calzón amarillo

Con mis primos nos quedábamos en la calle
mirando el fuego de las figuras de trapo
que cada casa quemaba a medianoche
para despedir el año viejo

El año nuevo era un momento breve y fulguroso
en cada rostro que recuerdo
luego se degradaba
lentamente

El viento frío corría por las calles vacías
levantando las cenizas y avivando las brasas
de los restos de los cientos de años viejos
que alguna vez 
fueron nuevos

viernes, 19 de julio de 2024

La luz de la tarde baja por la pared hasta mis manos 
y en su tono colorino vuelve al último destello del sol

Escribo mis notas del día:

"El sonido también es consonante"

"Las cosas desaparecen gradualmente
como el ángel que visita al moribundo"

"En algún lugar caen hojas sobre el río y el viento mece suavemente
las ramas"

Dejo el lápiz en la mesa de la cocina
un lugar significativo
a quien tributo mi atención con ánimo cariñoso

"Te reconozco" le digo
porque todas las cosas tienen alma

Ah... tarde bella y cobriza
inmóvil contemplo tu cisne algodonado

De todas las nubes que te llevas
dejas al último las alas

Y parto de este mundo por un momento
antes que fecundes el horizonte

Breve puerta del sol
acá están todas mis fotografías

Toma una
la de este momento
y llévasela a los que esperan del otro lado

jueves, 18 de julio de 2024

Yo quiero saber tu nombre
pero da la luz roja y tengo sueño viejo chico
estoy cansado

Conozco tu carpa
allá en la quebrada
también tu bicicleta de niño
pequeño guardián del cerro

Por qué viejo chico
por qué coincido contigo en la misma esquina

Qué es
qué me quieres decir
¿es que acaso estamos mirando al mismo lado
el mismo cerro pelado?

Ciclista de dos girasoles
qué gracia me das cuando bajas por la calle
y tu barba hirsuta es movida por el viento
y tu bicicleta aun más pequeña tú
se desliza como un pétalo en el río

Vagabundo
viejo chico
qué será de ti
esta noche nublada y fría...
Lo curioso papá es que después la vida
siguió dando tumbos
porque nada se detuvo
porque nada se detiene

Y es que antes de tu muerte
yo no sospeché del silencio de tu puesto en la mesa

Son esos detalles ¿ves papá?
que tienen un sacudón letal
como el chuzo golpeando la piedra

Siempre nos faltan abrazos
cuando la ausencia penetra
De qué papá ¿de ti?
si todo tiene que ver con nosotros
que no podemos verte

Es así mi viejo
pero tú no te fuiste tan viejo

Ayer tus nietos corrían por una casa
que no habitaste
y mi mamá te pensaba
bajo la tenue ampolleta
por donde volaba una porfiada polilla

Quedamos desarmados papito
pero reunimos nuestros pedazos
porque lo que se rompe son otras cosas
cosas que tienen que ver con nosotros
porque no podemos verte
aunque sabemos que un día te veremos 
detrás de los papelitos que se lanzan en los estadios
en el cielo particular de cada uno
y no sé como será papá, no recuerdo
pero imagino que el camino tiene muros de buganbilias
con un largo pasillo sin fondo 

miércoles, 17 de julio de 2024

La verdad de las palomas

La pluma en el alambre se desprende
y no sabe cómo volar 
le resa al río, a los pájaros
y a la carta natal

Busca el viento en el dharma
justifica con el karma
que la culpa es del padre
de la abuela de atrás

¿Es así realmente?
se pregunta flotando
sin saber que está volando
cuestionado a las palomas que profesan su verdad 

lunes, 15 de julio de 2024

Hay palabras tan largas
que al principio no se dicen 
y no se sabe dónde terminan

Hay momentos que son así,
insospechados al comienzo

Donde es correspondida una mirada
nace una vocal
y donde no, el espacio que las separa

A veces llueven palabras 
y la "o" rueda por el piso

A la gente le caen palabras por la mejilla
y otros entre sus palmas las atrapan
para contar algo al llegar a casa

Algunos nadan y nadan entre palabras
hasta que, cual una isla
hallan un nombre

Entonces una cosa lleva a la otra
y pasan los meses, los años
y las palabras se hacen pequeñas
y cuentan una historia más grande

Luego despertamos sin esas palabras
pero recordamos cómo se decían
cuánto dolieron
cuánto las quisimos

Finalmente todas ellas terminan en una,
en esa que trazo a trazo moldeamos al principio

Leída con el corazón
en la distancia del silencio
emerge brillante
cándida y resiliente...
Gracias

domingo, 14 de julio de 2024

Gira una bolsa en el cielo

La señora pituca 
oculta la ropa de su balcón

El perro sigue a la mosca
la mosca errática gira 

Un auto corta la imagen que el viento sostiene

Las manos de la luz 
se deslizan por el pavimento 

Todo regresa a la noche
para nacer de nuevo

La bolsa cae en el cerro
A la señora se le vuela un calzón
El perro se come a la mosca
El auto es cortado por un tren

Las manos de la luz
se deslizan por el pavimento

Las manos de la luz
se deslizan por el pavimento 

sábado, 13 de julio de 2024

Quien me conoce diría que algo me pasa
que cómo estoy.
Pero si yo dijera:
son estas notas que me suenan, nada más
¿podría ver en mis ojos el temblor?

Desde el fondo de mí
desde lo más alto
cae la fuerza que pulsa la tecla
y soy todo música 
un remolino que nubla los ojos
un largo camino sin fondo
un espejo en la arena que mira al cielo

De estas aves en reversa que me habitan
soy un siglo y todas las historias
un blanco papel atrapado en la piedra
la música de los cerros
el viento terso
el instante

Lleno de capturas parpadeo
y con un mezquino "estoy bien"
seguimos hablando de las cosas 
que suele hablar la gente
que suele omitir la gente

viernes, 5 de julio de 2024

Hay un camino entremedio de los cerros
como el sendero que cruza un bosque encantado

No lamento la ausencia de los árboles
ni el sonido resplandeciente del río

La cumbre más alta es precedida por otra

Nudos de susurros desamarrados por el viento
Viejos trapos deshilachados

El sol es un neón que zumba en el cielo
Las rocas observan
¡viven! 

La tersa arena limita el camino
como baúles de tesoros abiertos

Este impenetrable silencio
solo puede ser sacudido por mi voz

¿Podría nombrar algo en este lugar encantado?

Por qué
Para qué...

Veloz y fugaz como el colibrí,
este idioma es un momento

El cuadro es plata y ocre
en este viejo fondo de mar

miércoles, 3 de julio de 2024

La mayoría de las palabras son arrojadas 

Las ligeras no se escuchan

Otras talan y hieren

Las susurradas brotan del cuerpo sutil

No miramos a las palabras
con los ojos enamorados

Las derramamos como si nunca se agotaran

Algunos escogen sus palabras
otros renuncian a las palabras
y hay quienes darían sus tesoros
por volverlas a decir

Pero las palabras solo son palabras
como los ojos y los otros

Es adónde miramos
es cómo lo decimos

La palabra existe sin sonido
pero no pudo ser sin él 

Ah del silencio de todas las cosas
blanco papel del cosmos

Si yo pudiera escribir lo que susurra
este mundo y otro